＞清华美院新生展上，沈昭的《残荷听雨》被院长赞为“逸品天成”。

    ＞李曼酸溜溜讥讽：“不过是运气好，沾了傅院长爱才的光！”

    ＞文物局老教授捧着沈昭修复的《千里江山图》摹本双手发抖：“这青绿…这水法…孩子，你师承何人？”

    ＞校办厂濒临倒闭，港商出价百万买她随手烧制的跳刀纹梅瓶，沈昭却将秘方无偿捐出：“技艺当归华夏。”

    ＞学生会竞选夜，宿敌之子冷笑：“红三代？你沈家如今还剩什么？”沈昭指尖轻敲话筒，全场寂静：“还剩…脊梁。”

    ＞未名湖畔，顾砚舟为她披上外衣：“你眼里有千山暮雪。”沈昭望着冰封湖面：“是万里烽烟未歇。”

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    清华美院新生作品展的布告栏前，人头攒动。九月底的北京，暑气未消，空气里浮动着颜料、松节油和新刷油漆混合的独特气味。挤在最前面的孙薇薇猛地倒吸一口冷气，用力拽了拽旁边正不耐烦地用手扇风的李曼：“曼曼！快看！沈昭…沈昭的画！”

    布告栏最上方，居中位置，贴着一张四尺整张的宣纸。画面极简：大片泼墨渲染出深沉如夜的荷塘，水色交融，墨气淋漓，仿佛能嗅到雨夜水汽的微腥。数茎残荷，于墨色混沌中挺立而出，枯叶败枝，筋脉虬结，姿态奇崛。画面最精妙处，在于几滴将落未落的雨珠，悬于残破的荷叶边缘，晶莹欲坠，那水珠的透明感与荷茎的枯涩刚劲形成惊心动魄的对比。浓墨深处，一方小小的朱砂印章，如暗夜星火——“昭”。

    标题只有四个瘦金体小字：残荷听雨。

    “啧，装神弄鬼。”李曼撇撇嘴，声音不大不小，刚好能让周围几个探头探脑的同学听见，“不就是泼点墨，画几根破杆子么？运气好罢了，谁不知道傅院长就吃这套‘文人逸气’的调调。”她精心打理过的卷发在阳光下泛着光泽，身上是最新款的Esprit连衣裙，与周围穿着朴素甚至带着颜料污渍的同学格格不入。她的目光扫过画作右下角那个小小的、却异常醒目的“一等奖”红戳，像被烫了一下，迅速移开，落到旁边一幅色彩艳丽、构图饱满的工笔牡丹上——那是她的作品，只得了“优秀奖”。

    “也不能这么说，”孙薇薇小声反驳，眼神却黏在那片沉郁的墨色上，带着一丝她自己都未察觉的迷惘，“那水珠…画得真像要掉下来似的…看着心里怪难受的…”她想起几天前在宿舍，沈昭研墨作画时那沉静到近乎凝固的侧影，以及李曼刻薄画语后那幅惊雷般的铅笔草稿，心头莫名一悸。

    “难受？那是晦气！”李曼嗤笑，拨弄了一下颈间的珍珠项链，那是她父亲升职后新送的礼物，“大秋天的画残荷，不是触自己霉头是什么？也就傅院长老眼昏花…”她话音未落，人群后方忽然传来一阵小小的骚动。

    “让一让，麻烦让一让！”一个带着浓重南方口音、穿着洗得发白中山装的老者，在几个学生模样的年轻人簇拥下，费力地挤到前排。老者头发花白，戴着一副厚厚的黑框眼镜，镜片后的眼睛却锐利如鹰隼，目光瞬间就钉在了《残荷听雨》上，再也挪不开。

    “院长！”

    “傅院长来了！”

    周围响起低低的惊呼和问好声。

    清华美院院长傅青崖，国内画坛泰斗，以眼光毒辣、性情狷介着称。他恍若未闻，径直走到布告栏前，几乎要将脸贴到画纸上。他枯瘦的手指微微颤抖，隔空描摹着那几滴悬垂的雨珠，呼吸都变得粗重起来。半晌，他才长长吁出一口气，摘下眼镜，用衣角使劲擦了擦镜片，又戴上，再看。

    “好…好一个‘听’字！”他声音不大，却带着金石般的穿透力，在瞬间安静下来的空气中回荡，“墨分五色，水润乾坤！这残荷，非败也，是历劫而存、向死而生的筋骨！这雨声…老夫听见了！听见了！”他猛地转身，浑浊的老眼迸发出惊人的光彩，扫视着周围噤若寒蝉的学生：“沈昭！沈昭同学来了没有？”

    人群面面相觑，无人应答。角落里，沈昭静静地站着，背着她那个半旧的帆布画夹，洗得发白的蓝色衬衫袖子随意挽到手肘，露出纤细却线条流畅的小臂。她脸上没什么表情，仿佛被院长盛赞的并非自己的作品，只是平静地看着眼前这一幕。

    “傅老，”一个温和的声音响起，是国画系主任周维明，他扶了扶眼镜，面带微笑地提醒，“沈昭同学应该还在画室。”

    傅青崖这才看到角落里的沈昭，他几步跨过去，丝毫不在意院长的威仪，一把抓住沈昭的手腕（那力道让沈昭几不可察地蹙了下眉），急切地问：“孩子！告诉老夫，你这墨法，师承何处？这水珠的‘活气’，是如何点出来的？老夫浸淫墨法数十年，从未见过如此…如此…”他一时间竟找不到合适的词，激动得胡子都在抖，“逸品天成！此乃逸品天成啊！”

    周围瞬间落针可闻。所有目光，惊愕、羡慕、探究、嫉恨，齐刷刷聚焦在沈昭身上。“逸品”二字从傅青崖口中说出，分量重逾千斤！

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